Fosas franquistas

Pilar, la mujer de Laurentino, en Julio ya pensaba esforzarse para vivir hasta Agosto y poder levantar la fosa de Lario

Pilar, mi madre, la mujer de Laurentino le pidio a Don Quijote ante la casa de Cervantes en Alcala de Henares que quería vivir hasta septiembre para poder estar en Burón.

Pilar murio el día 6 de diciembre de 2009. Su padre, mi abuelo, habia sido falangista de la vieja guardia. Habia estado a punto de ser fusilado en Gijón. A él le salvo la salida de las tropas acuarteladas cuando llegaron hasta la plaza de los patos. No quiso acuartelarse lo que le salvo del bombardeo y la muerte segura. Mi abuelo, Zarracina, fué una buena persona, la guerra le arruino y los vencedores no eran de las mismas ideas que los vencidos. Él como otros nacionalsocialistas no fué de los vencedores. Vencieron los franquistas, los chaqueteros, los advenedizos,… como en la lengua de las mariposas los tiradores de piedras al maestro.

Ni Pilar, ni su padre, conocieron a mi abuela, Maria de los Desamparados (la maestra de Burón) a ella la habian asesinado ya los sanguinarios fascistas en Lario. Yo recuerdo vagamente las discusiones de mi padre y mi abuelo. Vagamente por que se decía “callar que lo oye el niño”. Mi padre siempre respeto a mi abuelo, a su suegro, al falangista que nunca se puso la camisa que otros alardeaban para conseguir prevendas. Tardé tiempo en entender estas cosas. Hoy doy les doy las gracias por los valores humanos que me donaron.

Mi madre enferma, Pilar, aguantó “malina” en pleno agosto: el sol, el calor, la ansiedad, la duda,… apoyaba a mi padre, le ilusionaba, le animaba, los restos aparecerían, se lo pedía a la Santina.

Cuando los voluntarios de la Asociación para la Recuperación de la Memoria Histórica terminaron su trabajo dijo:

“AHORA YA LA TENDREMOS RECOGIDINA”

… y cuando nos den los restos los incinerareis, como a mí, y las cenizas juntas entregarlas a la Mar”.

Paso septiembre, octubre fué algo peor, en noviembre quiso recordar y comer en Aranjuez, Chinchon, Segovia,… conocer la T$ de Madrid fueron todos los fines de semana de ese mes entre esfuerzo e ilusión por esperarme. Y esperó. Esperó que su nieto Julio regresara de EEUU el 3 de Diciembre y el mismo día 6 espero, ya musitando, a ver por Skype a su nieto Ferni que estaba en la Base de la Antartida. La ilusión le rompia, le entrcortaba la leve respiración. Salimos, en brazos, la di de comer, en volandas a casa, se acosto,…  y nos despedimos de ella a las 6 de la tarde…

Nunca comprendió que algunos familiares negaran a otros tener “recogidinos a los suyos”… este es el sino de las Fosas de Franco.

En realidad el mundo esta hecho de pequeñas cosas que perduran y no de grandes fastos que pasan. Somos un pais de Quijotes y cuando le leo en Cervantes descubro “palabras no escritas” como las de mi madre. Quizás por eso Don Quijote y su compañero son universales.

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